Du bist als Erster aufgewacht. Vorsichtig wie ein indianischer Sp\u00e4her hast du dich angezogen, bist dann von Zimmer zu Zimmer geschlichen. Du hast die Eingangst\u00fcr ge\u00f6ffnet und zugezogen, mit uhrmacherhafter Gewissenhaftigkeit. So. Jetzt bist du drau\u00dfen, im Blau des rosa ges\u00e4umten Morgens. Eine Kitschhochzeit, w\u00e4re da nicht die K\u00e4lte, die alles kl\u00e4rt. Mit jedem Atemzug bl\u00e4st du eine Dampfwolke aus: Du lebst, frei und leicht auf dem fr\u00fchmorgendlichen B\u00fcrgersteig. Dass die B\u00e4ckerei etwas weiter weg ist, umso besser. Die H\u00e4nde in den Taschen, l\u00e4ssig wie Kerouac, bist du allen zuvorgekommen: Jeder Schritt ist ein Fest. Du ertappst dich dabei, dass du ganz au\u00dfen am B\u00fcrgersteig gehst, wie als Kind, als w\u00e4re die Kante wichtig, der Rand der Dinge. Zeit in Reinform ist das, dieses Stromern, das du dem Tag stibitzt, w\u00e4hrend alle anderen noch schlafen.<\/p>\n
Fast alle. Dort hinten muss freilich das warme Licht der B\u00e4ckerei warten – eigentlich eine Neonleuchte, aber die Vorstellung von W\u00e4rme verleiht ihr einen bernsteingelben Schimmer. Auch muss das Schaufenster ordentlich beschlagen sein, w\u00e4hrend du n\u00e4her kommst, und du erwartest das heitere „Guten Morgen“, das die B\u00e4ckerin nur f\u00fcr die allerersten Kunden bereith\u00e4lt – D\u00e4mmerungs-Gemeinschaft.<\/p>\n
„F\u00fcnf Croissants, ein Kastenwei\u00dfbrot, aber nicht zu stark gebacken!“<\/p>\n
Der B\u00e4cker in seinem mehlbest\u00e4ubten Tr\u00e4gerhemdchen zeigt sich hinten im Laden und gr\u00fc\u00dft dich, wie man die Tapferen gr\u00fc\u00dft in der Stunde des Kampfs.<\/p>\n
Dann bist du wieder auf der Stra\u00dfe. Du sp\u00fcrst, der R\u00fcckweg ist nicht mehr dasselbe. Der B\u00fcrgersteig ist voller, ein bisschen b\u00fcrgerlicher wegen dieses unter den Arm geklemmten Wei\u00dfbrots, der Croissant-T\u00fcte in der anderen Hand. Aber du nimmst ein Croissant heraus. Der Teig ist lauwarm, fast weich. Diese kleine K\u00f6stlichkeit in der K\u00e4lte, beim Gehen: Als w\u00fcrde der Wintermorgen von innen her zum Croissant, als w\u00fcrdest du selber zu einem Ofen, einem Haus, einer Zuflucht. Du gehst sachter, ganz von Buttergelb durchdrungen, wie du durch das Blau und Grau wanderst, das verl\u00f6schende Rosa. Der Tag beginnt, das Beste hast du schon gehabt.<\/p>\n
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